El ermitaño

por Golondrina

Dicen que se ha vuelto loco, dicen que hace muchos años que no pronuncia palabra. Vive solo. Apartado del mundo. Los que suelen ir a visitarlo, lo hacen por curiosidad, no comprenden la manera en que vive, no comprenden sus silencios y tampoco su mirada. Prudencio es un hombre que vivió mucho tiempo en la capital, trabajó incansablemente, dueño de una sobresaliente inteligencia, obtenía cada cosa que se proponía y había logrado forjar un gran imperio. No existía nada que no tuviera: vida social, viajes, autos, casas, departamentos, cantidad de amigos, objetos de todo tipo, clase y color.

¡Qué feliz debe ser!, se escuchaba por donde sea que él pasara. Sin embargo, su sonrisa, sus ojos, no decían lo mismo. Esa tarde iba en viaje a una reunión importante en el sur de su país, un desperfecto en el avión, hizo que el mismo terminara cayendo en medio de una isla. Era virgen. Ningún hombre había puesto sus pies allí. Los demás tripulantes murieron. Quedó únicamente él.  Tenía provisiones, las suficientes para sobrevivir unos veinte días. Totalmente incomunicado. Solo, acompañado por el cantar de aves desconocidas y vegetación que nunca había visto en su vida.  Así, emprendió el viaje. El último viaje que haría, sublime viaje que no tiene, ni tendrá, precio en el mercado.

 Los primeros días no conseguía dormir, había tenido que enterrar los cuerpos con sus propias manos; con la ayuda de una  pequeña pala improvisada que  había creado con una parte del ala de la aeronave. A fines de la primera  semana, la sensación de soledad era asfixiante, le provocaba vómitos, dormía casi todo el tiempo en el pedazo de avión que había quedado. Tiempo, ya no tenía noción del tiempo. Debía reconocerlo, no estaba acostumbrado a eso, para nada, se dio cuenta que extrañaba demasiado su cama, su habitación, las comodidades de su casa, cosas banales y superfluas. El peine, su afeitadora, su ropa elegante e impecable, sus zapatos de diseños italianos… pensó en todo eso y se asustó, le provocó un poco de asco y por décima tercera vez vomitó. La segunda semana, ya dormía menos y había formado una choza como las que solía hacer cuando era niño, con sus primos y amigos del barrio a los que probablemente hiciera una década que no veía. Construyéndola, revivió cada segundo, con una sonrisa en su rostro que ningún negocio acertado le había logrado sacar. Recordó a Robinson Crusoe, pobre hombre;  después reflexionó: ¡al contrario! dichoso de él que supo  despeñarse en las tareas que impone la soledad, con nada más a su alcance que la imaginación.

Muchas sensaciones se apoderaron de su cuerpo, de su psique, de su alma, de su espíritu o de lo que fuera que formara parte de su ser en esos días. Había una sensación que predominaba sobre todas las demás, la que tuvo desde el primer día en que despertó en la isla y era la de un par de ojos que lo observaban. Lo miraban sin cesar, lo podía sentir, y la piel se le erizaba porque no conseguía deshacerse de ellos ni un segundo. Ese par de ojos lo hostigaban. ¿De qué color serían? ¿a quién pertenecían? ¿qué pretendían de su conducta?. No lo sabía. La única certeza que reinaba era que lo miraban hiciera lo que hiciera.

La tercer semana, había conseguido comprender los diálogos de las pájaros y sabía que se daban casi siempre un rato antes de caer el sol, luego dormirían para dejar cantar a los grillos y chicharras durante toda la noche. La canción de cuna preferida de las aves. Los víveres se estaban acabando y no sabía si lograrían encontrarlo. Trató de recordar los nombres de quienes lo acompañaban. No lo logró. Eran seis personas.

Ingería lentamente el último trozo de pan que le quedaba, se encomendó a Dios, al mismo Dios que nunca buscaba, al que nunca rezaba porque no lo precisaba. Lo tenía todo. Se encomendaba a Él, al mismo que abandonó creyéndose omnipotente. Ahí, se encontró frente a frente con  Él. Ahí, por primera vez, le vio los ojos a la miseria, al dolor y a la soledad. Por primera vez en su efímera existencia, se sintió minúsculo, se sintió nada y al mismo tiempo sintió que había comenzado el camino hacia la luz. Luz que nada material pudo ni podrá otorgarle jamás a ningún ser en este mundo. ¿Serían esos los ojos que lo miraban desde el primer día? ¿serían los ojos de la soledad? ¿los ojos de Dios? o ¿serían los ojos de la luz que lo estaba esperando?. Lo ignoraba. Era el momento de plantearse preguntas, era el momento de iniciar la búsqueda de respuestas. Respuestas que no se hallan en un balance anual y muchísimo menos en los números de Wall Street. Un revuelo de aves lo asustó, lo sacó de manera abrupta de sus pensamientos, del trance con ese ser superior que le hablaba en un lenguaje tan explÍcito y manifiesto como la propia naturaleza. Y un segundo después, oyó el ruido de un motor. Lo habían encontrado.

Retornó a su lugar. Regaló cada cosa. Quedó con lo puesto y viajó al interior a un pequeño pueblo, allí pasaba sus días. Rodeado de animales. En silencio. Su fiel compañero, un perro negro llamado Lobo era su guardián, lo protegía de turistas burlistas que de vez en cuando se acercaban a reírse de él.

Eran seis. Su perro, las seis calaveras (representantes de seis de los siete pecados capitales) eran su compañía. Él era el séptimo, pero su camino estaba iniciado y hacia la luz llevaría a los siete. Hacia la luz voy, susurró  y nunca más habló.